Todos alguna vez hemos guardado un diploma, un cargo o un logro como prueba del propio valor. Es difícil imaginar renunciar a eso sin temor a que quede poco de quién se es. La historia de Song Shangjie, bautizado en Occidente como John Sung, comienza exactamente en esa pregunta, hecha en medio del océano.
Nacido el 27 de septiembre de 1901 en Putian, provincia de Fujian, China, era hijo de un pastor metodista y, siendo aún niño, predicaba a sus compañeros, lo que le dio el apodo de pequeño pastor. En 1920 embarcó rumbo a Estados Unidos, donde eligió estudiar química, no teología.
Se graduó en la Ohio Wesleyan University y concluyó el doctorado en química en la Ohio State University en 1926, en apenas seis años. Con un futuro prometedor como científico, ingresó en el Union Theological Seminary, en Nueva York, para cumplir una antigua promesa de estudiar teología.
El 10 de febrero de 1927, en una reunión evangelística, vivió una conversión que describió como un nuevo nacimiento. Su ardor incomodó a los líderes del seminario, que lo internaron en un hospital psiquiátrico cerca de Nueva York durante varios meses. Allí leyó la Biblia entera decenas de veces hasta ser liberado, con la ayuda del consulado chino.
Al regresar a China, en noviembre de 1927, arrojó al mar sus diplomas y medallas, guardando solo el certificado de doctor para su padre, y pasó a vestir una túnica sencilla de campesino. Era una señal clara: de allí en adelante, viviría solo para el evangelio.
Predicó primero en Fujian, se unió a la Banda Evangelística Bethel a partir de 1931 y, ya independiente, recorrió China y el Sudeste Asiático entre 1935 y 1940. Usaba cuadros, dramatizaciones e incluso un pequeño ataúd como símbolo del pecado, en un estilo directo que también generaba críticas.
Ese ritmo cobró un precio alto. Fístulas contraídas en los años de estudio exigieron varias cirugías, y pasaba fuera de casa casi todo el año, ausente incluso en el nacimiento de sus propios hijos. En los últimos años, una tuberculosis intestinal lo obligó a predicar recostado, hasta morir cerca de Pekín, a los 42 años.
Él mismo escribió, en su diario, que sin gran tribulación no hay gran iluminación. Su vida no es un modelo de equilibrio, sino un recordatorio de que Dios usa vasos cansados e imperfectos para encender iglesias enteras, hoy como en la China del siglo veinte.
